Шестьдесят дней куда-то делись, как и прошедший год, моих черновиков уже не найти даже в самых глубинах серверов и кода. Впрочем, не буду делать вид, что как-либо в этом разбираюсь.
Как только забредаю на свои тексты и смотрю на них глазами читателя, тут же забываю, что всегда (и сейчас) я писала их для "будущей себя". Взрослой себя, старой себя. В этом есть романтика, определенно. Странно, как мне несложно было принимать романтичную часть себя в детстве, и как неохотно мне делать это сейчас. Не хочу накладывать на себя ярлыки, или точнее: думать о причинно-следственных связях своих взглядов и пытаться их аргументировать. Потому, где-то посередине всегда быть легче, проще, и меньше надо думать...
Меня как всегда пробирает на самовыражение невозможность поделиться насущным ни с кем, кроме себя самой. Ну и плохие новости. Говорю так, словно они где-то на орбите моей жизнедеятельности, хотя их липкие холодные ручонки определенно похлопывают меня по затылку. Я, кажется, заболела. Ничего неминуемо смертельного, но заставляет задуматься.
Тут всплывает мысль, которая посещала меня в последнее время: если тебе что-то нужно, если тебе чего-то хочется, то ты должен прийти и взять. Не "кропотливо прорубать себе путь трудолюбием", не выискивать тех, кто сжалится или кого можно перехитрить, а просто заявить о своём намерении.
Стать определяемым с тем, чего тебе хочется.